كان جلال الدين الرومي فقيهًا، متألقًا في حِلَقه ومجالسه، تعج بخطواته مدارس قونية، وتستضيء بوعظه المجالس، حتى جاءه رجل من تبريز لا يحمل بين يديه كتابًا، بل يحمل نارًا. دخل شمس الدين التبريزي على حياة الرومي كما يدخل البرق في ليلة صيف ساكنة. لا استئذان، لا تمهيد، بل حضور طاغٍ من نوع غامض، حضور يهزّ الثوابت ويبدّل المقامات. ومنذ تلك اللحظة، لم يعد الرومي هو الرومي.
من يكون شمس تبريز؟ كان درويشًا تائهًا في الله، يبحث عن “الوجه الذي لا يغيب”، عن رفيق يرى في الحب طريقًا إلى الحقيقة، لا طريقًا إلى الشهرة أو الوعظ أو الإجابة. كان يبحث عن من “تلمع روحه إذا نُودي”. فوجد في الرومي قلبًا جاهزًا للاشتعال، وجد فيه العطش العميق الذي لا ترويه الكلمات، بل يرويه الاحتراق.
حين التقيا، لم تكن محادثتهما محض نقاش، بل كان كل سؤال من شمس بمثابة خنجر يُفتّق في الرومي غلاف النفس. “من أنت؟”، “هل تُدرّس لأنك تعرف، أم لأنك تريد أن تُعرف؟”، “هل الله في كتبك، أم في دمعتك؟”. هذه كانت بداية التحوّل.
لقد كان اللقاء بينهما زلزالًا، لا لأن أحدهما كان معلمًا والآخر تلميذًا، بل لأن كلًا منهما صار مرآة للآخر. في شمس، رأى الرومي ما لم يكن يراه في نفسه: الإنسان المُحبّ، الشاعر، الولهان، المتصوف الذي يُصغي إلى الله لا من خلال النصوص، بل من خلال الصمت، والموسيقى، والرقص، والدموع. وفي الرومي، وجد شمس من يفهمه دون أن يُفسّره، من يُصغي إلى همهمته كأنها وحي، من يسير معه في جنون الحب ولا يسأله إلى أين.
لم تكن العلاقة بينهما سهلة. كل نار تنير، لكنها أيضًا تحرق. غار الناس من هذا الحب الروحي الغريب. لم يحتمل المحيطون أن ينقلب شيخهم إلى عاشق، أن يترك الدروس ويتبع رجلاً متصوفًا غريب الأطوار. بدأوا يضغطون، وبدأ شمس يختفي ثم يعود، حتى اختفى نهائيًا. هناك من يقول إنهم قتلوه، وهناك من يقول إنه اختار الغياب.
لكن الرومي لم يحتج جسد شمس ليبقيه حيًا. لقد كان شمس في قلبه، حاضرًا بصوت الناي، بحركة المولوية، بوجع الشعر. ومن غيابه وُلد أعظم شعر عرفه التصوف. قال الرومي:
“لقد كان شمسُ مرآتي… فلما اختفى، بدأت أرى وجهي الحقيقي.”
لقد أحبّ الرومي شمسًا، لا حبّ التملّك، بل حبّ الانعكاس. كان شمس مرآته إلى الله، وكان الحب بينهما نارًا تأكل كل حجاب، وتفتح كل باب. صار الرومي شاعرًا لأن شمسًا ناداه من داخل أعماقه، وأيقظه من نوم الطاعة إلى يقظة العشق.
في قصائد الرومي، لن تجد فلسفة جافة، بل ستجد قلبًا ينبض تحت كل بيت. سيقول لك إن الله ليس هناك في السماء البعيدة، بل فيك، في دمعتك، في اشتياقك، في صوت الناي حين يئنّ من فُقدانه للقصب. لقد فهم الرومي أن العشق ليس شهوة الجسد، بل احتراق الروح في نور الحبيب. وشمس؟ لم يكن أكثر من إصبع يشير إلى الشمس. ثم اختفى.
قد تسأل: لماذا كل هذا الحزن في شعر الرومي؟ لأنه فقد من جعله يعرف نفسه. لكنك إن تأملت أكثر، ستفهم أن شمسًا لم يرحل، بل انتقل إلى القصيدة، إلى الدوران الصوفي، إلى كل كلمة تنبع من قلب عاشق.
كان الرومي قبل شمس متكلمًا، وبعده صار شاعرًا. كان عالمًا، فصار إنسانًا. كان ينطق، فصار يُنطق. إن حب شمس لم يكن تجربة، بل ولادة جديدة. ولذلك، حين نقرأ الرومي اليوم، لا نقرأ رجلًا عاش في القرن الثالث عشر، بل نقرأ نحن أنفسنا حين نحب، حين نفقد، حين نشتاق، حين نتحول.
ما الذي يلهمنا في هذه العلاقة؟
أن اللقاء الصادق يُبدّل المصير.
أن كل إنسان يحمل في قلبه شمسًا، لكن عليه أن يكون مستعدًا للاحتراق.
أن الحب، حين يكون صادقًا، لا يقف عند الجسد، ولا يتوقف عند الكلمات، بل يصير طريقًا إلى الله.
أننا نولد مرتين: مرة من رحم الأم، ومرة من حضن الحب.
أن من يحبك حقًا، لا يُطمئنك، بل يوقظك.
في زمن يزدحم بالصخب والوجوه المستعارة، تهمس قصة الرومي وشمس في أذن كل قلب:
– لا تبحث عن من يُشبهك… ابحث عن من يُشعلك.
– لا تخف من نار الحب… فيها وحدها يولد النور.
وها نحن، بعد أكثر من سبعة قرون، لا نزال نقرأ الرومي لنفهم أنفسنا، لا لنفهمه. لا تزال قصائده تُغني القلوب المتعبة، وتذكّرنا أن هناك لغة أعمق من الكلام… اسمها الحب.
2
-2
