أمتلك الآن دفتراً يحمل اسمي :

في هذا الدفتر، لا أنقش انتصارات، ولا أنعي خسارات.

فقط أترك الأشياء كما سقطت من يدي... خفيفة، غير مكتملة، لكنها صادقة.

لم أعد أطلب من الكتابة أن تشبهني، ولا من الذاكرة أن تنصفني.

كل ما أريده أن يكون هناك مكان، واحد فقط، لا يُطالبني بأن أكون أقوى، أو أوضح، أو أجمل.

مكان أستطيع أن أترك فيه نفسي كما هي، بلا ترميم ولا تفسير.

بعض الصفحات أتركها بيضاء عمدًا...

ليس لأنني لا أجد ما أكتبه، بل لأن الصمت أحيانًا أصدق من الحروف.

أحيانًا أحتاج أن أنظر إلى البياض، فأصدق أنني ما زلت أملك شيئًا لم يُفسد بعد.

الفراغ نفسه لا يُشعرني بالوحدة، بل يعيد لي جزءًا من نفسي ضاع في الزحام.

لا أطلب من أحد أن يفهمني، ولا حتى مني.

كل ما أريده: أن أمرّ، خفيفة كأنني لم أكن، أو كنت ولم أصرّح بذلك علنًا.

أكتب كمن يربت على كتف نفسه آخر الليل، ويهمس: لا بأس، أنتِ بخير حتى وأنتِ لا تعرفين كيف."

وأخيرًا، أترك هذه الصفحة فارغة، لأنني تعلمت أن بعض الأشياء لا تحتاج إلى كلمات لتظل حاضرة.

الفراغ نفسه يحتوي على معاني كثيرة، أشياء لم تُقال بعد، وأشياء لن تُقال أبدًا.

لا حاجة لي لكتابة كل شيء... فبعض الأحاسيس تبقى أقوى عندما تُترك كما هي، بلا تفسير، بلا تأويل.

أنا هنا، في هذا الفراغ، أستطيع أن أكون، دون أن أضطر لأن أكون أكثر من نفسي.

وأغلق الدفتر، بهدوء، على آخر كلمة لم أكتبها.