رغم أنني مجرد لاصقة أبيات

كمائن أنصبها للقُراء في كل مكان

للقبض على الطريدة وأي كانت

إلا أنني شاعرة جدا،

كتبت الشِعر و جُله 

حتى تجعّدت جبهتي 

تحت طيّات جلدي المترهل ، 

كتبت الشِعر حتى 

تكسرت العوالم ُ في رأسي

وعصفت بيَّ الريح ُ المجنونة

التي تأتي من بعيد

مُنتفخة ً بالغسق ِ و الغبار ِ

و المطر ِ الهستيري .

كتبت الشِعر حتى ايقظت 

ُ كلمات ُ الضوء ِ المُتخامدة

المخمورة بنومها المَدَاريّ

كتبت الشِعر حتى أجهضت السماء

وأغرقت البتولة المسيجة

 بالمحيطات الرمادية الميتة

لتعانقها أيد ِ الارض .

ولكنني أخاف الشُعراء الأصيلين ..

——

الشِعر ؛ إنه كمثل ضوءٍ يُسْلمكَ، فيما تَصِلُ إليه، إلى ضوء آخر يسلمك هو نفسه إلى آخر ، إلى ما لا ينتهي.